Así ha sido, nos ha dejado Aitana. Sus dos apellidos contienen a dos grandes de la literatura española: Rafael Alberti y María Teresa León. Precisamente fue de su padre por quien supe, en una acto cultural de principios de los años 80 en Salamanca, que el nombre provenía de la sierra alicantina cuya fisonomía fue lo último que vieron en marzo de 1939 desde el barco que se iba alejando camino de un largo exilio. Primero, durante un año, en Francia, luego en Argentina y finalmente en Italia. Y fue en la capital del país sudamericano donde, en 1941, nació Aitana y donde pasó su niñez y juventud, hasta que en 1968 acompañó a sus progenitores a Roma. Conoció España en 1977, con una estancia que habría de ser corta e intermitente. Y en 1984 acabó instalándose definitivamente en Cuba, donde rehízo su vida y ha sido su hogar durante algo más de cuatro décadas.
Poeta desde muy joven, ha cultivado también la narrativa, sin que haya faltado su dedicación a la difusión de los autores y las autoras de la Generación del 27. Ha reivindicado de una manera especial la figura de su madre, a la que ha considerado como la gran olvidada de esa generación. Y en Cuba, además, se ha prodigado en la promoción de la cultura, dentro de una dimensión hispanoamericana.
La conocí en noviembre de 2013 en Trebujena, en un bonito y emotivo acto cultural organizado por el PCE y en el que presentó dos libros: de su madre, La memoria dispersa; y suyo, Inquilinos de la soledad, compuesto por tres relatos en los que funde, a través de la realidad y la imaginación, el exilio y el retorno.
Nacida un 9 de agosto, con esa fecha tituló un poema en el que evoca al poeta palestino Mahmud Darwish, que falleció en el exilio en 2008, y a Federico García Lorca:
Hoy es mi cumpleaños
y Mahmud Darwish
acaba de morir
Ya lo dijo Neruda
La sangre de los niños
corre sencillamente
como sangre de niños
En Madrid en Faluya
en Bagdad
en Gaza en el Golán
qué importa dónde sea?
El pan sobre la mesa
La foto de mi madre
La rosa en el umbral
Oh amado trae la lámpara
el beso de la aurora
y que en tu hombro
pueda esparcir la tristeza!
Hoy es nueve de agosto
y Mahmud Darwish
acaba de morir
Qué importa si fue en Houston
en la engañosa paz
de un hospital de Houston?
Ya lo dijo Cocteau
La sangre del poeta
señala a los verdugos
como sangre de niños
Corre sencillamente
le da la vuelta al mundo
y regresa al poeta
sencillamente sola
como sangre de niños
En Víznar en Santiago
qué importa
si el poeta sencillamente
entrega la sangre y la palabra?
Ya lo dijo Federico
No quiero que me tapen
la cara con pañuelos
los ojos son los ríos
que derraman mi sangre
sencillamente pura
como sangre de niños
Amado
que tus brazos
me devuelvan la rosa
el secreto del trigo
el alto monte bajo el sol de junio
Hoy es mi cumpleaños
y un poeta
acaba de morir
Ya lo dijo Neruda
Quién puede detener tan inmenso latido?
